“为甚么要走？”我冲上前去，紧紧地抓住了他的胳膊，冒昧的问向阿谁过客。
这里，是故事产生的处所。
可仿佛还是落下了点甚么，秋收后留下的粮籽，城角柳梢头的蝉蜕，河沟后凄凄野子下的老根儿，还是车前草里枉死的蟋蟀。
我不明白，他也没有解释，只是仓促的走了，心凉了半截。
甜睡的人们不肯意醒来，醒了的人们又持续甜睡。四周八方的宁谧，像无数涌动的海狮子，翻滚向巨浪滚滚的玄色海面，贪婪的吞食着日出前的暗淡。惨白的弦月此时正卯着干劲儿发着惨痛的光芒，像没有内存的摄像头，只是眼睁睁的看着这座暮气沉沉的小镇。
巷口的井盖儿上的酒渍衬着着一出不见不散的闹剧。缺了一块珐琅的景泰蓝哀痛起一场不夷不惠的歌仔。
每小我仿佛都有一个射中必定的处所，比方扈都，比方婉城。
云卷云舒，浩大的商定。
那是谁？
过客毕竟是个过客，神驰着最奥秘的角落以及永久斑斓而萧瑟的梦境。仓促，仓促。
他晓得我，我见过他。却没有说过一句话，有的只是仓促间的点头浅笑，随之各自安好。
“为甚么留下？”过客眨了眨眼睛，持续讽刺的反问着我，一声沉重的爆鸣，很迷惑的看着鼓楼的钟摆。
性命关天的时候，它也只不过是躲在云间，静悄悄的看着所产生统统，伤天害理，从开端到末端，把握了事情的统统颠末和本相，却不给任何人晓得，不筹算给任何人任何的讯息，哪怕是一丝的蛛丝马迹。
哦，对了，是他。
我看着他的背影化作烟，消逝在雾中。
秋末冬初的萧洒，每一份悲惨的承诺。
他是明天最后一个分开堆栈的人，也是在婉城时候最久的一个过客。
“呦，如何死这儿了？”
乃至，有几小我，七手八脚的捡着些甚么东西。
“为甚么不走？”过客并没有因为我的俄然呈现而感到涓滴的惊奇，他冷峻的面庞瞥了我一眼，傲慢且刻毒的反问着我这个题目。
持续了一个多月的悲惨让人实在的感遭到了婉城低迷的温度。
阿谁过客对我说，他想留下来，但是总有人想让他分开。
婉城里的行人，像白幕里的灯影，寥寥无几却谈笑风生，举手投足间曲起怨来。
有些处所，即便是一个不起眼的犄角旮旯，我们也是不敢再去铭记；有些事情，哪怕畴昔很多年，我们也是不敢再去回想；而有些愈合了的伤口，即便离心脏很远，也一样不敢偷偷触碰。因为曾经伤透了我们心的是它对婉城的残虐，那无语伦比的残暴，我们无能为力的跪赎，都是如此的不堪，每分每秒的热诚着每小我的脸皮，试图禁止过，哀告过，抵当过，却无济于事。就那么浩浩大荡的侵犯着每小我脆弱的回想，每夜每夜的重新上演，一场又一场的梦魇，无穷无尽。
婉城的平流雾，是一道糟糕的风景。像青楼的鸦片，花客吞吐的大烟，澎湃在婉城的砖瓦之间。
那也是一个近似于一条沾满机油的牛仔裤一样被洗的发白的期间，一些最恶劣的少年，使懵懵懂懂的婉城透明着一种更加被动的情怀。那是你给的年纪，沉寂着皱巴巴的光阴，在一间旧堆栈开端无耻的发酵，开端众多滔天。在婉城的死巷子深处，渐渐的变了味道。
像从隆冬误进冷秋，一日清雨，昨日蒸笼，本日悲惨。