他恋慕故里的一粒灰尘。它滋养着故里的统统，它不会棍骗勤奋的故里人，它的血液里流淌着故里人的营养，任暴风刮起，任暴雨冲刷，它对故里始终不离不弃。
光阴啊，再带他回一次童年好不好，就一次。
只是，阿谁曾经繁华的故里，现在已沉默。
风，像儿时那般刮太低低的沟谷，刮过那棵已经起码百年的老皂荚树。皂荚树上结满了累累的皂荚，只是再也没人把它们当宝贝一样保藏起来，用作一家人一年的洗涤用品；或者在某个酷寒的冬夜，趁别家还在熟睡之际，悄悄地披着单衣起床，在地上摸索着捡起那些皂荚，等天不亮时再担到县城去卖，8分钱一斤，满满的一担，能够换回一家人半年的盐巴。
他站在故里的荒漠，故里的风还是，故里的星斗还是，故里的草木还是，儿时的嬉闹声破空而来，风还是低低地刮过山谷，只是，当年，糊口在这片热土和星空下的人声和光阴啊，你们都去了那里？为甚么只要他一小我站在故里的荒漠里？
多少年后，当人们的萍踪颠末这里，是否晓得在这片荒漠，曾经发展过那么富强的光阴影象？