书房的灯光幽幽亮起，打亮了地上一具具皱巴巴的尸身，卫铭扫了一眼，笑着自语：“创作的路可真不轻易。”
泛黄的报纸还在铁盒子里噼里啪啦燃烧着，小小的书房再装不下浓浓的烟气，它们相互推挤着从窗户闯了出去，去到了一个更加广漠的六合，在那边化成轻雾散了。
“我是！”
卫铭伸手敲了拍门，传来一阵闷闷的声响，没多长时候，门开了，开门的是一个戴着眼镜，满头白发的白叟。
书房里的灯还是幽幽亮着，窗外的天空也开端亮了，沉沉的昏暗里泛着一抹淡淡的白，卫铭放动手里的钢笔，昂首看了眼，摇点头笑了起来：“找回了灵感，却连觉也睡不上。”
卫铭回过甚，只见叶柳和汤倪迈着步走来，手上提着菜。
卫铭仔细心细把故事又看了一遍，脸上挂着对劲的笑，拧开笔盖的钢笔开端在稿纸上走动，收回沙沙的声响，而这一次，它没有再碰到那跨不畴昔的沟坎。
木门关着，门框两侧贴着对字联，上面勾画着苍劲的笔墨线条。
油墨味道很淡很淡，可却还是固执地从报纸上飘散出来，涌进卫铭的鼻子里，一整日的怠倦就在这味道里淡了散了，寻不到涓滴踪迹，余下的只要镇静。
卫铭的事情可还没完，他把誊写过的那张报纸拿开，又在底下的报纸里翻到他所需求的内容，脸上又荡起了笑，他的钢笔再次开端一段冗长的征程，这段征程的开端仍然是‘卫铭著’三个字。
黑烟在房间里也散开了，卫铭这才发明，书房的门不晓得甚么时候已经关上了，只是冷娟那淡淡的声音还在耳边回荡，让他有些讨厌。
报纸烧完了，化成了轻飘飘的灰在铁盒上跳跳荡荡，再没法证明这个小小的房间里这一夜产生过的事，‘卫铭著’真的是‘卫铭著’了，起码在但愿村这片地盘上，没有人能够颠覆这丑恶的一点。
黑烟稍稍淡了些，火光一样照在冷娟的脸上和身上，她沉默了一会，持续说：“停下吧，你再如许下去，人会废掉的。”
“你本身也晓得你不是。”
昨夜，卫铭在白净的稿纸上写下了划一整的字，可他的钢笔赶上沟坎顿?33??了，不管如何都走不畴昔，因为如此，他明天就分开了但愿村，来到了镇子上。
卫铭点了点头：“有段时候没看报纸了，想看。”
卫铭左眼里明灭的光多了怒意：“你懂甚么，我是一个高文家，大文学家，全天下都会晓得我的名字。”
冷娟不说话了，任由火光再如何素净，她的眼睛里也再反不出光来了，黯暗淡淡，像一盏方才燃烧的灯。
走进屋子，关上锈迹斑斑的铁门，把喧哗和烟尘都断绝在门外，卫铭这才松了口气，他又摸了摸褂子里的报纸，严厉的脸暴露了笑。
他的左眼里放着亮亮的光，在摊开的报纸上来回扫动，寻觅着他需求的东西，他找到了，眼里的光更亮了。
翻看完了，卫铭把较厚那一摞报纸扔到路边，然后解开褂子上的纽扣，把剩下的报纸放进内里的衣袋，再把纽扣扭上，这才踏着板正的脚步走了。
没干系，只要把作家们的名字改了，那东西就是本身的了，本身便能够成为作家了。
他是如许想的，也是如许抄的，一抄就抄了七年，一边抄着，一边又谩骂着但愿村藏匿了他的才调，不懂他的巨大，一骂也骂了七年......
卫铭说：“你来干甚么？”
摊在桌上的报纸一张张减少着，卫铭的作品一张张增加着，他的钢笔走过一段又一段路，固然怠倦不堪，可却没有再像昨夜那样碰到沟坎，顺利极了。
他走进屋子里，抱出来一摞铺着灰的报纸递给了卫铭，卫铭接过报纸，取出几张零钱递给白叟就走了。