他又拿起方才歇下的钢笔，在稿纸的最后一行，写下了‘卫铭著’三个字。
褂子里的报纸悄悄躺着，没有温度，卫铭却能清楚感遭到它的暖，走在村道上，他用他的独眼看着面前浸泡在日光下的但愿村，心底里多了些感概，他还记得他方才瞎掉一只眼睛的时候，也像如许走在村道上，像如许看着但愿村，当时他只是方才上任的校长，而现在他是作家、文学家了。
黑烟在房间里也散开了，卫铭这才发明，书房的门不晓得甚么时候已经关上了，只是冷娟那淡淡的声音还在耳边回荡，让他有些讨厌。
报纸烧完了，化成了轻飘飘的灰在铁盒上跳跳荡荡，再没法证明这个小小的房间里这一夜产生过的事，‘卫铭著’真的是‘卫铭著’了，起码在但愿村这片地盘上，没有人能够颠覆这丑恶的一点。
他又从抽屉里拿出一个打火机，脸上荡起一阵笑，在丑恶的笑声里，打火机蹿出了蓝黄色的火，它卷动着裹住了泛黄的报纸，肆意燃着烧着，收回噼噼啪啪的声响，同时还散出一阵浓浓烈烈的黑烟，格外呛人，瞬息间就灌满了这个小小的书房。
油墨味道很淡很淡，可却还是固执地从报纸上飘散出来，涌进卫铭的鼻子里，一整日的怠倦就在这味道里淡了散了，寻不到涓滴踪迹，余下的只要镇静。
他到镇上来的次数不算太多，每次来都只去一个处所，天然不会陌生，他穿过一条条熟谙的街巷，没用多久就来到了一间普浅显通的平房面前。
冷娟说：“被浓烟呛醒，我觉得是家里着了火，如何，又在烧你抄完的报纸？”
暗忆不是暗忆了，他成了卫铭，他写下的故事也不是他写的了，而是卫铭写的了。
走进屋子，关上锈迹斑斑的铁门，把喧哗和烟尘都断绝在门外，卫铭这才松了口气，他又摸了摸褂子里的报纸，严厉的脸暴露了笑。
卫铭仔细心细把故事又看了一遍，脸上挂着对劲的笑，拧开笔盖的钢笔开端在稿纸上走动，收回沙沙的声响，而这一次，它没有再碰到那跨不畴昔的沟坎。
卫铭伸手敲了拍门，传来一阵闷闷的声响，没多长时候，门开了，开门的是一个戴着眼镜，满头白发的白叟。
卫铭左眼里的光还是刺目，他昂首看畴昔，门前那道身影被黑烟罩住了，看不清楚，但他晓得那是谁。
卫铭说：“你来干甚么？”
路远了些，这让卫铭划一的头发变得狼藉，严厉中微显狼狈。
梵高缺了只耳朵，可他是大画家，卫铭瞎了只眼睛，他感觉本身也能成为像梵高一样的人物，他不会画画，就想当个高文家，但是他始终写不出好故事来，这如何办哩？
“哼。”
摊在桌上的报纸一张张减少着，卫铭的作品一张张增加着，他的钢笔走过一段又一段路，固然怠倦不堪，可却没有再像昨夜那样碰到沟坎，顺利极了。
书房里的灯还是幽幽亮着，窗外的天空也开端亮了，沉沉的昏暗里泛着一抹淡淡的白，卫铭放动手里的钢笔，昂首看了眼，摇点头笑了起来：“找回了灵感，却连觉也睡不上。”
他是如许想的，也是如许抄的，一抄就抄了七年，一边抄着，一边又谩骂着但愿村藏匿了他的才调，不懂他的巨大，一骂也骂了七年......
卫铭看似不经意地在身前摸了一把，报纸带来的丰富感让他感觉安宁，就迈焦急仓促的脚步走了，回到了家。
那是一篇短篇故事，除了本身的内容以外，还隐含着一些讽刺，故事的最后一行写着‘暗忆著’三个字。
这时候，书房的门在吱吱吖吖的声响中翻开了。
白叟点了点头：“都给你留着呢。”