“我是！”
卫铭看似不经意地在身前摸了一把，报纸带来的丰富感让他感觉安宁，就迈焦急仓促的脚步走了，回到了家。
没干系，只要把作家们的名字改了，那东西就是本身的了，本身便能够成为作家了。
卫铭来到一处空位，找了张石凳坐下，扫掉报纸大要上的灰，然后就一张张翻动起来，看得很大略，还把翻看过的报纸重又分红了两摞，这时候他剩下的独眼里又散出了亮亮的光，内里涌荡着非常，说不上那是甚么，可却很丑......
他的左眼里放着亮亮的光，在摊开的报纸上来回扫动，寻觅着他需求的东西，他找到了，眼里的光更亮了。
暗忆不是暗忆了，他成了卫铭，他写下的故事也不是他写的了，而是卫铭写的了。
冷娟说：“被浓烟呛醒，我觉得是家里着了火，如何，又在烧你抄完的报纸？”
天亮了，村人们还沉甜睡着，没有人会晓得，这里方才埋下一堆轻飘飘的灰......
泛黄的报纸还在铁盒子里噼里啪啦燃烧着，小小的书房再装不下浓浓的烟气，它们相互推挤着从窗户闯了出去，去到了一个更加广漠的六合，在那边化成轻雾散了。
“哼。”
“卫校长，你返来啦？”
他到镇上来的次数不算太多，每次来都只去一个处所，天然不会陌生，他穿过一条条熟谙的街巷，没用多久就来到了一间普浅显通的平房面前。
他看了卫铭一眼，淡淡说：“来啦？”