统统的人都谨慎退后，只要许山走上前来。弓负在他的肩背，有人适时递上箭筒。
即便瞥见了拓跋孤那一掌、顾如飞那一剑，他也从没有真逼真切地想过朱雀靠近于死的模样。一瞬时的发急令他不敢再作多一分思虑，负起朱雀便向外冲。他的模样还与先前一样狼狈，面上不知是汗与血，或是雪与泪，从顾如飞这面看畴昔，他右肩上披垂的发与鲜血都绞作了一团，黏答答的说不出的不堪。固然如此，一股奇特的推迫感还是令顾如飞呼吸维艰，令他如临大敌地弃下已断的长弓，退后几步重新握住本身的剑。
“我晓得。”许山低头不敢看他，“但是……”
他皱着眉头，再抓了一支。并没有人禁止他，就像这当真是场围猎，甚或像场取乐——一小我不可，便换一个；一箭未中，便再发一箭。就连许山本身，也不知该当有何态度禁止——他的箭下夺过那么多性命，可恰好此时，他只是——微微转开首，闭目不想看。