虽说爸爸和黉舍的教员诲我不倦,我毕竟没法对真主断念塌地。但是当时,从教义答问课程学到的某段《可兰经》涌上嘴边,我低声念诵,然后深深吸气,呼气,跟着拉线跑开。不消一分钟,我的鹞子扶摇直上,收回好像鸟儿鞭挞翅膀的声音。哈桑拍掌称好,跑在我身后。我把卷轴交给他,双手拉紧鹞子线,他敏捷地将那败坏的线卷起来。
我把鹞子和卷轴给他,握握他的手,“感谢你,敬爱的阿里。”
在我们家南边第四条街,我碰到奥马尔,他父亲是工程师,也是爸爸的朋友。他正在自家门前的草坪上,跟他弟弟玩足球。奥马尔是个不错的家伙。我们是四年级的同窗,有次他送给我一枝水笔,配有抽取式墨水盒那种。
“传闻你赢了,阿米尔,”他说,“恭喜恭喜。”
接着他上前一步,低声说了一句让我有些吃惊的话。“记着,阿米尔少爷,没有鬼怪,只是个好日子。”我对他脑海盘桓的动机常常一无所知,但是我在他面前如何就像一本翻开的书?到黉舍上学的人是我,会读誊写字的人是我,聪明聪明的也是我。哈桑固然看不懂一年级的讲义,却能看破我。这让人不安,但是有人永久对你的需求了如指掌,毕竟也叫人宽解。
哈桑神采一振:“好啊!”他举起我们的鹞子:红色的鹞子,镶着黄边,在竖轴和横轴交叉的处所,有塞弗的亲笔署名。他舔舔手指,把它举起,测试风向,然后顺风跑去。我们偶尔也在夏天放鹞子,他会踢起灰尘,看风吹向甚么方位。我手里的卷轴转动着,直到哈桑停下来,约莫在五十英尺开外。他将鹞子高举过顶,仿佛一个奥运会的田径运动员高举获得的金牌。遵循我们平常的信号,我猛拉两次线,哈桑放开了鹞子。
但他仿佛在做别的事情,双手焦心肠动摇。因而我明白了,“哈桑,我们……”
我偷眼望向爸爸,瞥见他和拉辛汗坐在一起,深思他眼下在想些甚么。他在为我加油吗?还是但愿我的失利给他带来愉悦?放鹞子就是如许的,思路跟着鹞子凹凸起伏。
“我数过了,十一只。”哈桑说。
他替我烤好馕饼,涂上甜果酱,放在盘子里。“我不晓得,我还希冀你奉告我呢。”
“我们得开端了。”哈桑说。他穿戴一双玄色的橡胶雪靴,厚厚的羊毛衫和退色的灯芯绒裤内里,罩着绿色的长袍。阳光照在他脸上,我看到他唇上那道粉红色的伤痕已经弥合得很好了。
我看着那些在街道蹿上蹿下打雪仗的孩子,“明天是个好日子,对吧?”
“你肯定?”
“我晓得,”他从我们的拥抱中摆脱,“安拉保佑,我们等会再庆贺吧。现在,我要去帮你追那只蓝鹞子。”他放下卷轴,撒腿就跑,他穿的那件绿色长袍的后褶边拖在雪地上。
局势严峻得如同我流血的手拉着的那条玻璃线。人们纷繁顿足、拍掌、尖叫、喝彩。“干掉它!干掉它!”我在想,爸爸会不会也在喝彩呢?音乐震耳欲聋,蒸馒头和油炸菜饼的香味从屋顶和敞开的流派飘出来。
他的橡胶靴子踢起阵阵雪花,已经飞奔到街道的拐角处。他停下来,回身,双手放在嘴边,说:“为你,千千万万遍!”然后暴露一脸哈桑式的浅笑,消逝在街角以后。再一次看到他笑得如此光辉,已是二十六年以后,在一张退色的宝丽莱照片上。
次日凌晨,哈桑在泡早餐红茶,他奉告我他做了一个梦。“我们在喀尔卡湖,你,我,爸爸,老爷,拉辛汗,另有几千小我。”他说,“气候和缓,阳光光辉,湖水像镜子一样清澈。但是没有人泅水,因为他们说湖里有个鬼怪。它在湖底暗藏着,等候着。”