虽说爸爸和黉舍的教员诲我不倦，我毕竟没法对真主断念塌地。但是当时，从教义答问课程学到的某段《可兰经》涌上嘴边，我低声念诵，然后深深吸气，呼气，跟着拉线跑开。不消一分钟，我的鹞子扶摇直上，收回好像鸟儿鞭挞翅膀的声音。哈桑拍掌称好，跑在我身后。我把卷轴交给他，双手拉紧鹞子线，他敏捷地将那败坏的线卷起来。
我把鹞子和卷轴给他，握握他的手，“感谢你，敬爱的阿里。”
在我们家南边第四条街，我碰到奥马尔，他父亲是工程师，也是爸爸的朋友。他正在自家门前的草坪上，跟他弟弟玩足球。奥马尔是个不错的家伙。我们是四年级的同窗，有次他送给我一枝水笔，配有抽取式墨水盒那种。
“传闻你赢了，阿米尔，”他说，“恭喜恭喜。”
接着他上前一步，低声说了一句让我有些吃惊的话。“记着，阿米尔少爷，没有鬼怪，只是个好日子。”我对他脑海盘桓的动机常常一无所知，但是我在他面前如何就像一本翻开的书？到黉舍上学的人是我，会读誊写字的人是我，聪明聪明的也是我。哈桑固然看不懂一年级的讲义，却能看破我。这让人不安，但是有人永久对你的需求了如指掌，毕竟也叫人宽解。
哈桑神采一振：“好啊！”他举起我们的鹞子：红色的鹞子，镶着黄边，在竖轴和横轴交叉的处所，有塞弗的亲笔署名。他舔舔手指，把它举起，测试风向，然后顺风跑去。我们偶尔也在夏天放鹞子，他会踢起灰尘，看风吹向甚么方位。我手里的卷轴转动着，直到哈桑停下来，约莫在五十英尺开外。他将鹞子高举过顶，仿佛一个奥运会的田径运动员高举获得的金牌。遵循我们平常的信号，我猛拉两次线，哈桑放开了鹞子。
但他仿佛在做别的事情，双手焦心肠动摇。因而我明白了，“哈桑，我们……”
我偷眼望向爸爸，瞥见他和拉辛汗坐在一起，深思他眼下在想些甚么。他在为我加油吗？还是但愿我的失利给他带来愉悦？放鹞子就是如许的，思路跟着鹞子凹凸起伏。
“我数过了，十一只。”哈桑说。
他替我烤好馕饼，涂上甜果酱，放在盘子里。“我不晓得，我还希冀你奉告我呢。”
“我们得开端了。”哈桑说。他穿戴一双玄色的橡胶雪靴，厚厚的羊毛衫和退色的灯芯绒裤内里，罩着绿色的长袍。阳光照在他脸上，我看到他唇上那道粉红色的伤痕已经弥合得很好了。
我看着那些在街道蹿上蹿下打雪仗的孩子，“明天是个好日子，对吧？”
“你肯定？”
“我晓得，”他从我们的拥抱中摆脱，“安拉保佑，我们等会再庆贺吧。现在，我要去帮你追那只蓝鹞子。”他放下卷轴，撒腿就跑，他穿的那件绿色长袍的后褶边拖在雪地上。
局势严峻得如同我流血的手拉着的那条玻璃线。人们纷繁顿足、拍掌、尖叫、喝彩。“干掉它！干掉它！”我在想，爸爸会不会也在喝彩呢？音乐震耳欲聋，蒸馒头和油炸菜饼的香味从屋顶和敞开的流派飘出来。
他的橡胶靴子踢起阵阵雪花，已经飞奔到街道的拐角处。他停下来，回身，双手放在嘴边，说：“为你，千千万万遍！”然后暴露一脸哈桑式的浅笑，消逝在街角以后。再一次看到他笑得如此光辉，已是二十六年以后，在一张退色的宝丽莱照片上。
次日凌晨，哈桑在泡早餐红茶，他奉告我他做了一个梦。“我们在喀尔卡湖，你，我，爸爸，老爷，拉辛汗，另有几千小我。”他说，“气候和缓，阳光光辉，湖水像镜子一样清澈。但是没有人泅水，因为他们说湖里有个鬼怪。它在湖底暗藏着，等候着。”