拉辛汗的字条让我飘飘然，我抓起那篇故事，直奔楼下而去，冲到门廊。阿里和哈桑睡在那儿的地毯上。只要当爸爸外出，阿里不得不照看我的时候，他们才会睡在屋子里。我把哈桑摇醒，问他是否情愿听个故事。
“哪个？”
“昧。”
“很好……”我开口说，却没法说完那句话。
我的大门永久为你开着，敬爱的阿米尔。我情愿聆听你诉说的任何故事。太棒了！
“你不晓得那是甚么意义吗？”我一脸坏笑地说着。
他们分开了，我坐在本身的床上，内心想如果拉辛汗是我父亲就好了。随后我想起爸爸，另有他宽广的胸膛，他抱着我的时候，靠着它感受多好啊。我想起每天凌晨他身上甜甜的酒味，想起他用胡子扎我的面庞。一阵突如其来的罪过感将我淹没，我跑进卫生间，在水槽里吐了。
我在客堂里的大理石壁炉前面念给他听。此次可没有开打趣，不是照本宣科了，此次是我写的故事！就很多方面而言，哈桑可谓完美的听众。他全然沉浸在故事中，脸上的神情跟着故事的情节窜改。我念完最后一句话，他鼓起掌来，不过没发作声音。
“你好久没念过这么出色的故事了。”他说，仍拍着双手。
1973年7月某天，我开了哈桑别的一个打趣。我读书给他听，接着俄然不管阿谁写好的故事。我假装念着书，像平常那样翻着书，但是我说的跟书籍毫无干系，而是抛开阿谁故事，本身诬捏一个。当然，哈桑对此一无所知。对他而言，册页上的笔墨不过是一些线条，奥秘而不知所云。笔墨是扇奥妙的门，钥匙在我手里。完了以后，我嘴里咯咯笑着，问他是否喜好这个故事，哈桑鼓掌喝采。
“不过我还是不懂。”就算他听到我话中带刺，他也是不露声色地浅笑着。
“再念一次吧，阿米尔少爷。”哈桑会这么说。偶然我给他念这段话的时候，他泪如泉涌，我老是很猎奇，他到底为谁抽泣呢，为阿谁泪满衣衿、埋首尘灰、悲哀难当的罗斯坦，还是为即将断气、巴望获得父爱的索拉博呢？在我看来，罗斯坦的运气并非悲剧。毕竟，每个父亲的内心深处，不是都有想把儿子杀掉的欲望吗？
或许我在那儿站了不到一分钟，但时至本日，那还是是我生射中最冗长的一分钟。时候一秒一秒畴昔，而一秒与一秒之间，仿佛隔着永久。氛围变得沉闷，潮湿，乃至凝固，我呼吸艰巨。爸爸持续盯着我，涓滴没有要看一看的意义。
我和睦地推了他一把，浅笑着说：“你是王子，哈桑。你是王子，我爱你。”
“真的。”
“不晓得，阿米尔少爷。”
爸爸点点头，那丝浅笑表白他对此并无多大兴趣。“挺好的，你写得很好吧，是吗？”他说，然后就没有话了，只是穿过环绕的烟雾望着我。
我目瞪口呆。这个特别的题目，虽说它明显太蠢了，但我向来没有想到过，我无言地动动嘴唇。就在同一个夜晚，我学到了写作的目标之一：讽刺；我还学到了写作的圈套之一：情节马脚。芸芸众生中，唯独哈桑教给我。这个目不识丁、不会写字的哈桑。有个冰冷而阴暗的声音在我耳边响起：他晓得甚么，这个哈扎拉文盲？他一辈子只配在厨房里打杂。他胆敢攻讦我？
奇特的是，我也向来没有以为我与哈桑是朋友。不管如何，不是普通意义上的朋友。固然我们相互学习如安在骑自行车的时候放开双手，或是用硬纸箱制胜利能齐备的相机。固然我们全部夏季一起放鹞子、追鹞子。固然于我而言，阿富汗人的面孔就是阿谁男孩的面貌：骨架肥大，理着平头，耳朵长得较低，那中国娃娃似的脸，那永久燃着浅笑的兔唇。